Ничья жизнь - Страница 90

Вон там — Лёха. Его «осьмушку» сбили из «стингера». Чуть дальше Костян. Он в бээмпэшке подорвался на грёбаной итальянской мине — четвёртым в колонне ехал, и вот так не повезло… Рвануло аккурат под левой гусеницей — его прямо с мехводом и… Чёрт, чёрт, чёрт… Как же так? Как же так…

А вон там, в уголке лежат двое моих тёзок — всегда друг друга держались и под обстрел в том кишлаке тоже вместе попали. Только я выжил, а они — нет! Всё как всегда — едем на броне, а тут из-за дувана «духи» с безоткатками. Залп, второй и наутёк. А у нас три «коробочки» в хлам и дюжина убитых…

…Обхватил голову руками и застонал, раскачиваясь из стороны в сторону. Грудь разрывало от боли, хотя я и не был ранен…

Почему? Почему они все, а я… И Лёха, и Костик, и Мисато…

Стоп!!!

Меня словно поленом по голове стукнули и вдобавок окатили ледяной водой.

Какая. Ещё. На хрен. Мисато?! Кто это, млять?!

«Вспомни».

Что за хрень! Как я могу вспомнить того, кого не зна…

…Тут же осёкся.

Потому как вспомнил.

Сначала какие-то предметы, образы, и лишь только потом лицо…

Красная спортивная «супра» с дизайном восьмидесятых годов, чёрно-золотая форма, пистолет Хеклер унд Кох УСП, любимая короткая красная кожаная куртка…

Лицо. Карие глаза, длинные иссиня-чёрные волосы, неизменная беззаботная улыбка…

М-майор… Мисато… Кацураги? Мой… командир?! Да… Да! Да, это мой командир!..

Тут же откуда-то пришли совсем иные образы.

Тёмно-зелёный «бардак», обычный жёлто-зелёный крапчатый камуфляж, редкий в наших палестинах «стечкин», кепка вместо уже ставшей привычной форменной шляпы-панамы. Карие глаза, неизменная беззаботная улыбка, длинные иссиня-чёрные волосы, собранные в хвост…

— Достаточно.

Поднялся с пола и в тот же миг ощутил, как всё вокруг застыло. Рёв самолётных движков исчез, уши словно заложило.

— Вот это я понимаю — кошерный глюк…

Бросил взгляд на запястье левой руки… Хм, естественно мои старые командирские часы из прежней жизни на месте. Поцарапанный золотистый корпус, кожаный ремешок, чёрный циферблат с символикой ВВС… Только вот секундная стрелка отчего-то не движется. Кончился завод? Сейчас исправим…

Гм, странно — вроде бы всё в порядке. Пружина, что ли лопнула? Да нет, вряд ли… А что если…

Я вслушался в окружающую меня мёртвую тишину. Почесал затылок, полез в карман брюк, достал мятую чёрно-белую пачку болгарских сигарет, бросил на пол…

Точнее, попытался бросить. Едва оторвавшись от руки, пачка просто застыла в воздухе.

Ага…

С интересом оглядел себя — зелёный с жёлтыми крапчатыми пятнами камуфляж советских и российских пограничников. Лычки старшего сержанта, кирзачи, ПМ на поясе… Занятно, занятно…

Гм. Первый раз употребляю это слово в отношении самого страшного кошмара, который иногда посещает меня.

«Чёрный тюльпан», летящий из Афганистана; все кого я знаю и люблю — погибли, один я остался в живых и просто сижу в грузовом отсеке среди цинков… Почти всегда память об этом кошмаре развеивается поутру, но вот сейчас как-то удалось осознать и понять, что это сон…

Очень странно, кстати, почему мне снится именно это, ведь у меня никто из знакомых или родственников не был «за речкой», а вот поди ж ты…

В голове творилась самая настоящая каша. Картины невероятной чёткости и подробности, которые я видеть просто по определению не мог. Когда наши войска выводили из Афгана, меня ещё даже в детский сад не взяли. Ложные воспоминания, доступные только во сне? Очень и очень странно… Я ведь сейчас действительно помню, как мы попадали под обстрелы, тряслись на броне «коробочек», штурмовали какие-то кишлаки… Вот только все лица моих «сослуживцев» были лицами тех, кого я оставил в своей прошлой жизни — друзья по школе, общежитию и университету, родные…

Ептыть, вот, блин, у меня фантазия-то больная! Или богатая? А, ладно, неважно…

И, вероятно, я бы спокойно досмотрел этот тихий, но жуткий кошмар до самого утра, если бы…

Если бы сюда не пролезли отзвуки моей новой жизни. Ложные воспоминания о Мисато, Рей, Тодзи и Айде в антураже афганской войны сразу доказать, что всё окружающее — это не более, чем сон. Невероятно реалистичный и чёткий, но всё равно сон. У меня же с ними всё как — «не было ни гроша, а тут — алтын». Неделями и месяцами могу без сновидений спать, и тут бац! Нате, получите, распишитесь! Мисато в роли нашего комбата, костерящая по матери кого-то из снабженцев. Тодзи, торчащий из командирского люка Т-55. Айда — наш штатный военкор, Рей… Хр… Нет, всё! Больше не могу! Ощущение бреда зашкаливает — ржать охота!

Хотя, особо и не над чем…

Так, а теперь немного подумаем.

Уснуть мне, похоже, в конце-концов, удалось, но всё идёт явно как-то не так… Я чётко осознаю, что нахожусь во сне, но, чёрт возьми, в ОЧЕНЬ реалистичном сне. Похоже, что смерть, перемещение в другой мир, совместное существование двух душ в одном теле, контакт с Евангелионом и многочисленные стрессы всё же неким образом влияют на психику…

Ха. Ха. Как смешно, Виктор. Очень оригинально и остроумно.

Ладно, что делать-то теперь? Просыпаться, что ли? Ну, уж нет! Раз я вполне осмысленно могу тут рассуждать и действовать, то грех не воспользоваться возможностью наконец-то добраться до Младшего… Осталась только самая малость — найти его в лабиринтах собственного сознания и подсознания. Так, с чего бы начать?

Хм, а проверим-ка мы способность управлять окружающей реальной ирреальностью…

Схватил всё ещё висящую в воздухе пачку сигарет, достал одну, сунул в зубы, похлопал себя по карманам. Нашёл коробок спичек, поджёг, прикурил, затянулся…